Der fremde Mann
ist verliebt in mich
glaube ich.

Da sitzt er, wartet,
lenkt mich ab von
meiner Welt
in der jeder Tag dem anderen gleicht.

Ich hab mich schön gemacht,
vorher.
Mich hinter einem fremden Duft versteckt
ein rotes Lächeln rausgekramt

für den fremden Mann.

Weiß nicht,
was er in mir sieht.
Es gefällt mir.

Ich lüge.
Es steht mir,
sagt der fremde Mann.